Insisto,

volvamos a la noche
a deleitarnos con la sabiduría

de las ratas muertas
y los cuerpos escarchados,
agazapados,

y durmientes por toda la eternidad.

Conexión fallida con las
estrellas y los mundos.

Todos somos morosos discapacitados

en un mardulce de plata y carmín
eléctrico.

Y las sirenas que no paren de mirar.

Me encuentro humillando a la vida
en un
rincón
sudado de lágrimas

que lloran

y vuelta a empezar.

Es el camino.
ylojuropordios

Bang! bang! you're dead.

Always so easily lead.
Put all the rumours to bed.

Oh what did you expect?

Todos
tenemos
miedo
de
ese
cielo


_
tan
azul.

El tema es la muerte

Tú,
que hoy colmarás mi estómago de antidepresivos
color morado

y sabor descomposición
-el cadáver
rojizo,
melancólico,

hinchazón de pus introvertido
de noviembre
y sus hijas-;

tú que irás a cantarle las cuarenta a tus ojos,

y a follarte el viento
con tal de no bajarte de las nubes.

Quiero que volvamos a estar todos locos










para enloquecer con la locura de la vida.
[Hoy ya nos volvemos rutina]

"[ creías más en los sábados
que en dios ]"
-Òscar Solsona. poema 6/26

No hay quietud en la
puta noche.
[Las paredes son verdes,
los corazones negros
y el café barato]
Ya hemos devorado muerte,
cancionesdeamor,

_gangrena,

todas esas cosas tan poco originales.

Propiedad perpetua.
prohibido pisar
la luna.

[No buses]

Lady, where's your love gone.

Fechas a fuego en la muñeca,

tatuadas con fin romántico negro.

Esta noche mi palabra cruzará cien mares.

Sólo cuatro corchetes mal torcidos

envenenarán tus venas
a través del aire enfermizo
rajándote la piel.

"Incluso una ventana tiene derecho, muy de vez en cuando, a tirarse por la puerta."
-Fernando Sánchez Calvo. Muertes de andar por casa.

[UK]

Bicycle, bicycle, I want to ride my bicycle (8)
...

De la mutilación de tus ojos
saldrán

retorcidos troncos
formando edificios de sangre.

A través de sus cristaleras

el sol y la lluvia.

Yo fuí el cesped cortado en el barro,
el anochecer parpadeante en las mañanas perezosas,
el fuerte olor a incienso y a miel,
los calcetines que mordieron tus piernas,

-entre tanto
nos dedicamos a desangrar las fotos-

fuí las píldoras pequeñas hechas polvo de estrellas,
la espina violeta sacada
quizá
de la almohada o el sueño.


Yo fuí un matadero vendido con descuento,
fuí un destello en una farola de cristales apedreados
a gargajos
-pero las moscas no pueden volar a mi alrededor-,

fuí el perfume de la carne en descomposición,
un orgulloso saco
de miseria
que con miseria alimenta al mundo,

fuí un líquido podrido expulsado de cien cadáveres,
la sed y el vino azucarados,
el único ruído que calla al silencio,


fuí lo que cuentan tus hermanas y tus primas,

las cosas tontas que hacía con la lengua.

_fuí tres veces coma,
raquis húmedo de una infinidad de signos de interrogación
puestos del revés;

punto
y
seguido.

Dice llamarse terapia de los cuerdos,
la habitación de cero paredes
y una carretera.

Era la transmisión, fallando
como tus piernas de feria,

cuando en mitad del desierto
nos enseñamos las entrañas.

Cogidos de la mano
y el cabello
gris de la mañana,

después recogimos pestañas de arena,

volviendo a sonreír;

justo entonces continuamos el camino.

No hay historia detrás

Tranvía.
Enfrente de

un celador de llanuras.

Escoba en mano
colmada de viscosidad.

Me dispongo a abandonar
la vida
sin rastro.