El tema es la muerte

Tú,
que hoy colmarás mi estómago de antidepresivos
color morado

y sabor descomposición
-el cadáver
rojizo,
melancólico,

hinchazón de pus introvertido
de noviembre
y sus hijas-;

tú que irás a cantarle las cuarenta a tus ojos,

y a follarte el viento
con tal de no bajarte de las nubes.