Hate this and I'll love you

Las manos de quemarse
cuando toca corazones,
de escribir las historias
para aprender a morir,
y las habitaciones vacías
que parecen sangre.

Siempre que no toque rezarle al viento,
si no me visto corbata de mierda
y manos empachadas de tardes mustias,
se confiesa de niña, de oro engalanado,
y me visita
cuando ya ando filo en vena,
y se revuelve mi cerca
de alcohol y palabras al vuelo,
y todo se escapa en un campo y grito
a la siembra de suicidas muertos,
que se jodan todos ellos,
y a la mañana no quiero querer a nadie.

Al atardecer,
en la esquina de siempre,
¿te quedas tú con todo?

Yo me vuelvo a la azotea
a reírme de mis días,
y a darle la espalda a mi cama.

-A las palabras prestadas.