XXXV

XXXV

Nacerá de tu pelo
la escoria en las lenguas,
las historias de matar los aires
de molinos en cueros,
de eneros sin sirenas, ni viento,
ni ventanas en las que llorar.

Vamos a morirnos despacito, anda,
déjame ver la primavera en tus ojos,
por última vez,
y ya no te molesto más.