XXVII

XXVII

Ciudad de la agonía,
se pudren los callejones
de tanta que es su borrachera
y sus causas perdidas.

Ciudad de la agonía,
se cumplen
los fulgores de la pasión
y los solsticios de invierno,
entre beso, verso y el ruedo,
del canal donde se baten
las rectas punzantes,
cargadas de risa,
de pena,
de apagadas sus estrellas;
cargadas de muerte.